TE DANEVDEMADI, AMOR.

"Cómo no me vas a querer si soy capaz de soñar el sueño más lindo de todos, soñar que tu me amas"
Tengo tanto por escribirte, que empiezo a sospechar que el tiempo hará de las suyas para salir triunfador, subyugando soberbiamente a las letras que puedan armarse de ésta tinta. Debo admitir, que todas las formas que te plasman en mi cabeza, no son más que partecita ínfima de tu derrochador poder majestuoso. já... Si me vieras con las paticas ciegas moviendose adrede en el mismo punto... -hecho que ocurre cuando te veo la carota de ninfa que tenés- jajajá... Me das tanto! No puedo decir que me gusta estar maniatada a ésta consciencia, pero debo admitir que a veces desaparece.. De hecho, desaparece en ese momento, ese lapso labio-espacio que anula el tiempo, -y sí, jódase con la paradoja- (pero tiene sentido), ahí na'màs cuando no te doy un beso pero sí me guardo hasta el gaznate tu aliento. Imagino que mis sentimientos siempre han sido cognoscibles y que tal vez leyendo esto, del párpado se te cuelgue un tedio de 3 kilos... Por eso me inclino con el sombrero en la mano y te ofrezco lo que suelo ofrecerte: disculpas por esta prosa desorientada y desorganizada. No conozco de otra. Te danevdemadi, amor.

FLORES PROFANADAS Y BABOSEADAS

He olido y profanado tantas flores... Las he estrangulado, apachurrado, refregado para que quede su tinte en mis manos, las he tomado de las manos y de un aletazo débil las he recorrido con mis labios... Pero ninguna (sepa que de todos los colores y tamaños) parece recordarme a ti y a ese olor quizà inodoro que desprende la recta inconstante (a veces parábola) posada en el medio de un par de sedas rosadas cosidas bajo la curvatura estética y erguida de tu nariz.... Pero nada parece oler o saber a ese espacio lineal y aunque pueda verlos, el espectro del color y la forma no alcanzará a ser sabor... Quizá tendré que trajinar más allá de la tensión que se encoje y se acurruca expósita bajo mi torpe y mojada lengua, y me retiene en los dientes, y no me deja pulular un rato en las maravillas corporales propias tuyas... Será que hay que arrullarla, acostarla en la cama y no dejarla despertar nunca màs... No sé qué podría hacerlo, pero, por primera vez, barrerme la suciedad del miedos con los pelos del valor.

SIGUE AQUÍ CON LA SÓRDIDA ESPERANZA

Sigo aquí con la esperanza sórdida de hallar un espacio en este loco mundo que me permita disfrutarte mas de un microsegundo.
Vivo con ansias locas de poseer tu alma y reventarla a besos, de humedecer tu cuerpo con mis ganas y aniquilarte esa razón que nos impide la libertad.
Ando a diario eludiendo anhelos, anhelos de verte, de resplandecer mi rostro con tu sonrisa y amalgamar mis manos a las tuyas.
Recorro paisajes que antojan tu compañía y me hago mas minúscula porque no estas!!
Deambulo por senderos que me recuerdan tu ausencia, que rayan en mi cuerpo tu nombre y arrancan mi piel para darle espacio a la tuya.
A veces odio esos caminos que adormecen mis piernas para no salir corriendo a buscarte, odio que tu palacio este resguardado por rosales con espinas que me rasgarían mas que el sayo si me aventuro por ti.
Mas todas esas frustraciones se vuelven ínfimas cuando pronuncias con ese par de montañas que tienes encima de tu mentón...
...Te Amo!
MARCELA VILLAFAÑE.

DIAGNÓSTICO.

Me diagnosticaron obsesión, desgaste infatigable, ninfomanìa, complejo de Villana, extraÑos patrones en los que manifiesto imprecar en contra de cualquier oposición a mi mapache, corazón hiato macrolatente (sólo porque al final de la transparencia aparece una visible imagen Marceliánica danzante), prevaricato (he decidido elegir la felicidad antes que la justicia), desordenes alimenticios (a veces no sè si comerme tu alma o tu cuerpo), demencia en toda la extensión del término (aplica sólo para cuando me pierdo en el café imponente de sus ojos), trastorno uni-psiqui-ñe (el universo en las manos cuando tengo un poquito de Villafañe), múltiples hematomas en el hipotálamo debido a la constante exigencia para producir hormonas que inhiban el pensarla, cicatrices saladas, humedad afectiva, estrés premarce, estrès posmarce, uñas cortas, euforia absurda: esquizofrenia o locura, como le quiera llamar, clínicamente "es lo mismo", me diagnosticaron amor, cáncer desconocido, dependencia celestial, adicción, Marcelantropìa, me diagnosticaron *Usted*. También lesiones en el cuerpo calloso cuando te estoy tocando la vagina.

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Me pregunto qué sería de mis pupilas si carecieran del cariz de tus pezones, o tal vez, qué sería de mis oídos si carecieran de la fuerza involuntaria de tus suspiros, qué sería de mis labios sin la ciega y dulcísima esperanza de meterlos entre tus dientes, de ser aplastados, friccionados, conservan la esperanza de que algún día tu los ames como ellos quisieran corresponderte. La vida me ha premiado con lo que siempre he querido ser (no tener): tú. Bendecida y ornamentada con tus besos, me dedico a lo que màs adoro: amarte.

TE ESCRIBO, PERO NO TE PARTO NI TE APLASTO.

Amor mío, no conozco sentimiento aún más delicioso que el de atarme a tu sudor. Inasible cadena, cómo me desnudas los solares, amor, y acribillas la luz para que disfrute de tu calma en sombra. Apiadate de mi andar enajenado, me regodeo como lo hace el cerdo en en lodo, ¡y me perdonas el simil! Pero mantengo alejada la maldita programación literaria. No sé porqué será, que cuando observo la lontananza el espesor de mi alma se encoge, no sólo hasta quedar vacìa, sino también seca. El consuelo, paliativo universal para mi sequedad: tú. Quizá porque me das polvito de luna, calorcito de sol, frescura de agua y locura de tus labios. Es curioso cómo no puedo organizarme: te escribo, pero no te parto ni te aplasto. Siempre lo he dicho, intento atravesarte, mezclarme contigo, porque no soporto la idea de que tu cuerpo sea impenetrable, que se reduzca a los limites biológicos, que me deje fuera de tu llama, de tu belleza y juventud.Afortunadamente tengo navíos en cada brazo, prometo que cuando la coyuntura arrastre mi barco hacia tu mar bravío, navegaré con encomiable esperanza, de encontrar el portal, el que colgare mi traje de navío y entraré al paraíso de tu alma. ¡Te amo Marcela! Y la genuflexión debo hacerla yo!!! Tú eres la única capaz de curar heridas con sólo un lengüetazo, y matas quimeras sin proferir ni un misero sonido. Perdona mis palabras holgadas, quizás sólo se expanden a la anchura de mi alma para que entres en ellas y así poder abrigarte y protegerte. Que no pueda tocarte ni la rapidez del viento arrabalero, ni las freáticas lágrimas que no alcanzas a ver en mi rostro. Ni el légamo impermeable, ni las arenas hirviendo ni nada nada. Perdóname el sofoco. El afán y mis lerdas letras. Sólo necesitaba decírtelo.

OTRA MEDIOCRIDAD PRODUCIDA POR LA MANO

Sabes que quiero con vos? Inocularte mis sueños pa' que te volvás inmune a mis inseguridades.
Mi amor, mi sonatina, mi lluvia petricolora, mi lucecita con fáculas arcoirisedas -de arcoiris y como sedas- , mi jetica flacuchenta y rosadita, mi horizonte de dunas, mi sombra fresquita, mi traje de sonrisas, mi mujer, mía con figuras y recursos, mía exigua y módica, mía a gemidos exasperados, mía con el sexo babeado y los senos de magnolias, mi pedazo de cielo, de monkey donkey. Mi vida: TE AMO

LO ESCRIBIÓ TRABAJANDO.

Mina de bello color canela, estructura candente, mi rezo, mi imploracion y mi azucena. Te imagino sonriente en mi arrecife tocando el cielo y las nubes y yo, tu estirpe mi bella Josecito. Tu nombre escrito con besos en la silueta de mi cuerpo, gaviota que me llevas con tus ojos a donde el viento no me toca.Tu cabello que juega con mis dedos y mi mente con tus labios trastornada, en tus ojos y oídos he de sembrar el amor, en tus sentidos mi ponzoña con fervor, cansada doncella bajo la luna llena, exquisito sol de tus gallardos días, princesa alucinante. Y ante la adversidad de los jardines, entre nuestros aposentos la marea de la admiración hacia ti sigue en creciente sinfonia desde mis entrañas para darte los mejores frutos del edén he llegado a tu palacio entusiasmada corriente de mi fruto mas preciado.

MARCELA VILLAFAÑE.

FALLIDO INTENTO DE ERUDICIÓN

¡Te amo tanto mi amor! ¡Quisiera darte tantas cosas! Los mejores viajes, los paisajes más bellos, repletos de historia y estática, verte el rostro emblemático de dicha, también tener una linda voz y tararearte desde lieder de Schumann hasta el Requiem completo de Mozart, Blues levanta muertos e Indie legendario. Pintarte lo que Dalí le faltó pintarle a Gala, el óleo respiraría tu belleza ¡què artístico! Delacroix te tendrìa envidia porque no hay más libertad que guíe al pueblo que ese remoto fuego que destinan tus ojos. Darte lo que nunca hubieses imaginado, la comida más sublime, la literatura más impactante, aprendería las lenguas más tergiversadas para enseñartelas, y también para usarlas en la mitad de tus piernas. Quiero darte orgasmos como sonrisas. Quiero tenerte y ser por ti. Quiero que no te vayas!

DEDOS TORPES Y CHAO NUMERO MIL.

Caminar con los intestinos, vendarse los ojos, caminar. Partir aburrida, holgada, existencial. Irse como se van los peregrinos y llegar a tierras desconocidas, tierras a las que sé llegaré sana y salva, pero aquí todo el pueblo sabe que no quiero dejar a mi patria. Ya de nada me sirve ser vernácula, para qué sirve profesar los colores de una tierra que tiene flores venenosas. No, amor, no, tus flores no son el problema, tus flores alimentan al pueblo, el problema es mi alergia.
Irse como en las procesiones. Esa gente carga cosas, yo llevaré media tonelada de recuerdos, y en la madrugada se iran a mojar, para que me pesen, para que me duela cuando les lloro. No sé qué será de mi patria sin mí, finalmente son cosas que pasan, tan ineluctable como la fuerza gravitacional en los cuerpos. Tan ineluctable como mi amor desmesurado por sus flores. Estaré pululando por ahí, viendo como el sol se acuesta en el mar, llorando sobre el recuerdo mojado porque no sabrè como quitarme la piel que te aclama en ventoleras puras. Intento prolongar, estirar como chicle al tiempo... Laaaaargo, no-te-va-yas-por-fa-vor. Intento aprovechar la conyutura, escuchar un "jueputa" morder las sedas bajo tu nariz. Intento, intento, como el cigarrillo, preciosa, es como el cigarrillo, muere por ti y tu mueres por él. Por mi parte sigo diciendo que el amor tendrá destrucción en su màs esencial forma, y me invento argumentos absurdos para no partir con úlceras en la epidermis. Irse como Pizarnik, me cuesta tanto. Me aburro. Te recomiendo consumir mi ultima fuerza, porque las peores decisiones a corto plazo son las inteligentes. (Es que me dolerá dejarte) Porque me odio tanto que debo amarme para que no se sienta, porque soy alérgica, no lo controlo, nunca me acostumbré, en realidad, a que los extranjeros disfrutaran del aroma psicotropico de las florecitas de mi patria.
Como en todos los textos firmo, con caos, con amor, amor. Disculpa que no eduque mi mano para la poesía que mereces. Hoy ni la redacción me amarra los pulgares torpes.

PARA TU TAREA DE FRANCÉS

Amor mío, nunca comprendí la reglamentación necesaria y estúpida de las cartas y poemas, amor mío, vengo a escribirte en aras de enaltecer mis pobres versos tan expósitos de talento como un ruiseñor ronco.
Para el amor de mi vida:
Mira, amada,
Si carecen de vehemencia
Mis palabras,
Será porque desacredito y manumito a la redundancia.
Amor mío,
Mi alma se ensucia,
Tú me la lavas,
Amor,
De punta pies ingrávida
Queda mi alma.
En los nogales acuesto al beso que te empaña los cristales,
El que ha escrito recuerdos,
El que aborrece ver bajar de tu mirada
bandoleros incesantes,
El beso que con un almendro,
Ha esculpido una flautita
Para que la sople la ventolera.
Amor,
Compraré una chavava para apalear
Al tiempo que siempre deseó escapar,
De nuestros gemidos dilatados,
No,
Estoy mintiendo, mejor
Resguárdate en mis desnudos monumentos,
que son los altares en los que acribillaré
por siempre a estos putos cielos del tiempo.

LA VIDA NO SE VIVE ENTRE TINTA

 Pero la vida no se vive entre entre tinta, no? no tengo dones ni poderos para extrapolarlo todo. De la metafora al suelo, así te leyera todos mis mundos, tendriamos la misma realidad de distancia gris, nubes del cielo y lunas brillantes.Quisiera invitarte a lo de siempre, a lo sugestivo, a lo que no resuelve nada, a como ves los mundos, a como los queremos sentir, a que te escondas conmigo detrás de ellos. A vivir del gris, a soñar.No sê porque te ruego, serà el vacìo o la falta que me haces, donde agotè ya todo el recurso de la ira, del orgullo, acabé todos mis medios para llenar mis huesos de llagas... No ha sido sencillo abrirlas con las uñas para que te metas en ellas.Quizá luego.. Luego... Mucho más tarde. Quizà te me fuiste demasiado tarde, quizà ni siquiera estaba lista para escuchar "adiós definitivo", pero entre tantas cuestionamientos de mi capacidad, tengo la luz del pasado con todo tan claro. Aceptarte como inalcanzable será mi acto más triste, entregarte mis palabras sin intención... Sólo por estar un rato màs.

NO TIENE TITULO.

Soy yo sin vos
Y sin voz
Para ultrajar
En gritos e infamias
A la soledad,
Sin vos soy el silencio
Golpeando contra las ventanas
Solo,
Iracundo
Y ridículo.
Y vos,
No sé si con voz,
O sin mi,
Sos la imagen,
Que nunca
Podría dejar de recrear,
Sos la burbuja
Que quisiera reventar
Con sólo titilar
ESE O ESE el lienzo,
los pelos del pincel
Que mojan,
Aceitosos,
La sequía
De mi garganta
Cuando estoy sin voz.
O sin vos.